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但他還在站著。
像一杆旗。
“你回來了。”耿恭說。
蕭烈看著他的眼睛。
那雙眼睛很亮，像兩團火，但眼底是濕的，像兩口井，井底有水。
“我回來了。”蕭烈說。
他把手裡的旗角遞過去。
絳紅色的，巴掌大，上麵繡著一個“漢”字。邊緣被火燎焦了，被血浸透了，被手汗磨亮了。
耿恭接過旗角。
他看著它，看了很久。然後他從懷裡掏出一樣東西。
是一枚銅錢。
穿孔的，紅繩係成圈。他把銅錢和旗角放在一起，攥在手心裡。
“旗子還在。”耿恭說。
“嗯。”
“你也在。”
“嗯。”
耿恭轉過身，往城頭走去。他的背很直，像一杆槍，但腳步很慢，像踩在棉花上。
蕭烈還跪在城門洞裡。
他的身後，城門緊閉，門閂插上了，發出沉悶的響。門外，火還在燒，海還在沸騰，匈奴人的喊聲像狼嚎，在夜風裡盪開。
但他聽不見了。
他隻聽見自己的心跳。
咚咚，咚咚。
像更漏，像鼓點，像一麵被重新敲響的鑼。
他低下頭，看著自己的手。
手上全是黑的，是菸灰，是血痂，是火燎的泡。但在指縫裡，還嵌著一塊鹽，粉紅色的，從鹽殼地上帶來的。
他把手掌按在城門上。
城門是棗木的，燙的，被火烤了一整夜。他感覺到木頭的溫度，從掌心傳到肩膀，傳到心臟。
懷裡，竹簡還在，銅鑼還在，旗角不在了——給了耿恭。
但老周的酒囊還在。
趙三的布鞋還在。
孫七的陶塤還在。
他攥緊了拳頭。
指甲摳進掌心，疼。
但他笑了。
嘴角動了一下，像一片被風吹開的葉子。
城外，火還在燒。
城裡，人還在喘。
這就夠了。
蕭烈站起來，拍了拍膝蓋上的灰。
他往城頭走去。
一步一步。
不是像一匹受傷的獸。
像一個剛從火海裡爬出來、手裡還攥著火種的人。
耿恭的劍鞘磕在城門洞的磚石上，發出篤的一聲。
蕭烈跟在後麵，數著步數。一，二，三……以前從城門到城梯，要擠過窩棚，繞過水坑，避開滿地打滾的孩子。現在不用避了。街是空的，像一根被風掏空了芯的骨頭，兩邊土坯房的門敞著，裡麵黑漆漆的，冇有活人氣息。
十七步的時候，蕭烈踢到了一樣東西。
是一隻碗。陶的，缺了口，倒扣在地上，底朝天。碗底積著一層灰白色的東西，不是灰，是鹽，是汗堿，是人身上蒸發出來的最後一點礦物質。他用腳尖把碗翻過來，碗沿磕在石頭上，發出一聲脆響，像骨頭斷裂。
耿恭冇有回頭。
他繼續走，戰袍的下襬掃過地麵，發出沙沙的響，像掃帚在掃骨灰。他的背很直，像一杆槍，但腳步很慢，每一步都踩得很實，像怕踩空。
二十七步，到了城梯口。
孫七坐在那裡。
不是坐著，是蜷著，背靠城梯的磚牆，膝蓋頂在下巴上，像一團被揉皺了的布。他手裡攥著一塊石頭，拳頭大小，棱角分明，正在磚牆上劃。劃一下，掉一點磚粉，牆上出現一道白印子。
他聽到腳步聲，抬起頭。
眼睛在黑暗裡亮了一下，像兩顆釘子，釘在蕭烈臉上。然後他的嘴唇動了動，冇出聲，隻是喉結上下滾動了一下，像吞了一塊石頭。
“陶塤。”蕭烈說。
他從腰帶上解下那隻陶塤，扔過去。塤在空中翻了個身，孫七伸手接住，動作很急，像怕它掉在地上碎了。他把塤貼在臉上，用臉頰蹭了蹭，然後才放進懷裡。
“旗子。”孫七說。
聲音很啞，像砂紙磨過鐵。
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