午夜驚魂：民間鬼事錄 第3章 時光出租屋

巷子盡頭那家店，是什麼時候冒出來的？

李國棟說不清。他每天坐在門口的小馬紮上，看人來人往，從太陽升看到太陽落。那條巷子閉著眼都能走，哪塊磚翹了，哪個牆角長了青苔，他比誰都清楚。

但那家店，就是某一天突然出現的。

門臉不大，木頭門框，上頭掛著一塊褪色的招牌——時光出租屋。

李國棟盯著那四個字看了很久。招牌舊得像是掛了幾十年，可他明明記得，昨天這裡還是一堵牆。

“怪了。”

他沒動。八十歲的人了，什麼怪事沒見過？也許是老眼昏花，也許是記性不好。醫生說那叫阿爾茨海默，他記不住那詞，隻記得醫生讓他別一個人待著，容易出事。

可他不一個人待著，又能跟誰待呢？

老伴走了十二年。兒子在加拿大，女兒在澳洲。一年到頭，電話都沒幾個。偶爾視訊，那邊總是匆匆忙忙的，“爸，我這正開會呢”，“爸，孩子要睡了”。他把手機放在耳邊，聽著那邊的忙音，像聽另一個世界的聲音。

他收起馬紮，回屋，給自己熱了一碗剩飯。

第二天，他又坐在門口。

那家店還在。

第三天，第四天，第五天。

都在。

第六天，他站起來了。

腿不聽使喚地往巷子深處走。走到那扇木門前，他站住了。

門開了。

裡麵很暗，隻有一盞燈，照著一張桌子。桌子後麵坐著一個女人，看不清臉。

“李國棟？”

他愣了一下。

“你認識我？”

女人沒回答。她指了指桌上的一張紙。

“規則很簡單。你可以租下任何一段過去的時光，回到你想回去的那天。租金是你剩下的壽命。租一天，扣一天。”

李國棟盯著那張紙，手有點抖。

“租過去？這……這怎麼可能？”

女人擡起頭。那張臉，他看不清，總覺得隔著一層霧。

“試不試，在你。”

他想了很久。

一天壽命？八十歲了，還能剩多少天？一天換一天，值不值？

他想起一個人。

“我想回1968年。”

“哪一天？”

“5月17號。”

女人在紙上寫了幾筆，遞給他一張票。

“出門右轉，走到頭，推開那扇門。”

他拿著那張票，走出門。

巷子還是那條巷子。他往右走，走到盡頭——那裡本來是一堵牆，現在多了一扇門。

他推開門。

陽光刺眼。

等眼睛適應了，他發現自己站在一條街上。街道窄窄的，兩邊是低矮的瓦房，牆上刷著標語。一輛二八大杠從身邊騎過去，鈴鐺叮鈴鈴響。

他低頭看自己。

那雙枯瘦的、長滿老年斑的手，不見了。

他擡起手，是年輕的，有力的，指節分明。

他摸自己的臉。光滑的，沒有褶子。

一個紮著麻花辮的姑娘從他身邊走過，穿著碎花襯衫，腳步輕快。她走到一個路人麵前，開口問：

“同誌，請問圖書館怎麼走？”

李國棟的眼淚湧出來。

那是1968年。那是他和老伴第一次見麵的那天。

他站在原地，看著那個年輕的自己從對麵走過來，走到她麵前，笑著說“我帶你去”。

他的腿一軟，蹲在地上，哭了。

那天之後，他像換了個人。

鄰居說，老李頭最近精神頭好多了，天天樂嗬嗬的。

他沒告訴任何人。他每天下午去那家店，租一天，兩天，三天。

他回到兒子出生的那天，站在產房外麵，看著那個滿頭大汗的年輕男人——他自己——在走廊裡走來走去。護士把嬰兒抱出來，他衝上去，看著那張皺巴巴的小臉，又想哭又想笑。

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他回到女兒出嫁的那天。他站在婚禮現場最後麵，看著那個穿白紗的姑娘挽著丈夫的手走過紅毯。他的老伴坐在前排，抹著眼淚。他想走過去，抱抱她們，但他知道自己不能。

他回到一家人過春節的那年。那年兒子剛考上大學，女兒還在念高中。屋裡熱氣騰騰的，老伴在廚房忙活，孩子們在院子裡放鞭炮。他坐在桌邊，看著那一切，把每一張臉都刻進腦子裡。

他的頭髮越來越白，身體越來越差。鄰居勸他去醫院，他說不去，沒時間。

他還有太多想回去的日子。

春節，中秋，夏天的傍晚，冬天的早晨。

老伴給他織毛衣的下午，兒子第一次喊爸爸的瞬間，女兒考了滿分舉著試卷跑回家的那天。

他要用剩下的日子，換回那些日子。

三個月後，兒子從加拿大打來電話。

“爸，鄰居那邊來電話說您最近身體不太好？我下週飛回去看看您。”

李國棟拿著電話，聽著那個遙遠的聲音。

“不用急，爸挺好的。”

“您等我，我定了機票。”

他掛了電話，看著桌上的合同。

最後一張。

他租了整整一個月。

時間回到1985年，臘月二十九。

屋裡熱氣騰騰。老伴在廚房炸丸子，兒子趴在桌上寫寒假作業，女兒在旁邊摺紙飛機。電視裡放著春晚的綵排，收音機裡播著李穀一的歌。

他坐在那個陳舊的沙發上，看著這一切。

老伴端著炸好的丸子出來，往他嘴裡塞了一個。

“嘗嘗，鹹不鹹？”

他嚼著，眼淚掉下來。

“怎麼了？”老伴愣了，“不好吃？”

“好吃。”他說，“特別好吃。”

她笑他，說老頭子老了老了還學會掉眼淚了。

兒子擡起頭，喊他：“爸，這道題我不會！”

他站起來，走過去。

陽光從窗戶照進來，照在他身上。

很暖。

那一個月，是他這輩子最長的日子。

兒子和女兒從國外飛回來的時候，李國棟已經走了。

他們站在那間空蕩蕩的老屋裡，看著那張床，那堆葯，那件掛在牆上的舊外套。

床頭櫃上放著一張泛黃的全家福。八幾年拍的，一家人站得整整齊齊，笑得開開心心。

照片下麵壓著一張紙。

“時光出租屋”的合同。

最後一筆租賃：一個月，1985年臘月二十九至次年正月初三。

兒子拿著那張紙，問鄰居：“劉嬸，這巷子裡，有家叫時光出租屋的店嗎？”

鄰居搖頭。

“沒聽說過。這巷子哪有店？”

女兒走出去，把整條巷子走了一遍。

沒有。什麼都沒有。

她回來的時候，看著那張照片，看著父親留下的那張紙，看著紙上那個她從來沒見過的地址。

她想起小時候，父親總愛說的一句話：

“要是能回到過去，再看看你們小時候的樣子，這輩子就值了。”

她蹲下來，哭了。

兒子站在門口，看著那條空空的巷子。

陽光很好。

他突然想起來，父親最後那幾個月，每次打電話，說的都是過去的事。

說他小時候怎麼淘氣，說他媽做的菜有多香，說他妹妹考了滿分那天跑回家的樣子。

他那時候沒耐心聽。

現在他想聽。

但電話那頭，已經沒人接了。

巷子盡頭，有一堵牆。

牆皮斑駁，長滿青苔。

牆上什麼都沒有。

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