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鈴準時響起。
陳十一從床上坐起來的時候，左眼眶裡的石珠又恢複了灰暗的死寂，像一個普通的、廉價的義眼。他眨了眨右眼，適應了一下窗外透進來的晨光，然後麵無表情地穿上拖鞋，端著搪瓷碗，跟著隊列去食堂。
這個隊列裡有十七個人。重度封閉區的十七個病人，每人端著搪瓷碗，排成一列，無聲地移動，像十七個靈魂在冥河岸邊排隊等渡船。
走在陳十一前麵的是老張頭——六十七歲，退休會計，每天晚上夢見自己被一群數字追殺，醒來後堅信“數字已經成精了”，住院八年，病情穩定但從未好轉。他每天吃早飯前都要把搪瓷碗倒扣在桌麵上敲三下，說是“驅除數字的靈魂”。
走在陳十一後麵的是一個三十出頭的男人，大家都叫他“阿鬼”。阿鬼從來不說話，隻發出各種奇怪的聲音——有時候像老鼠叫，有時候像電風扇的嗡嗡聲，有時候像遠處傳來的警笛。他的病曆上寫著“言語功能障礙”，但陳十一知道，阿鬼不是在亂叫，他在模仿他耳朵裡能聽見的、普通人聽不見的聲音。
那些聲音，來自牆縫裡、來自水管裡、來自電燈開關的塑料外殼裡。
來自縫隙。
那些貫通現實與深淵的、比頭髮絲還細的縫隙。
食堂不大，十張塑料桌子排成兩排，桌上放著不鏽鋼餐盤，裡麵是白粥、饅頭和一小碟鹹菜。護工們站在角落裡，目光警惕地掃視著每一個病人，手裡攥著對講機。
陳十一坐下來，把搪瓷碗放在麵前，冇有動筷子。
他在等。
左眼眶裡的石珠雖然暗著，但它的“重量”變了。昨晚用了那隻白色眼睛之後，石珠的內部結構發生了某種微妙的改變——像一塊冰裡麵出現了一道裂紋，雖然還冇有裂開，但你知道它撐不了多久了。
三年。
一千零九十五天。
他在這顆石珠裡蹲了一千零九十五天，像蹲監獄。現在刑滿釋放的日子到了，監獄長卻不怎麼想放人。
“陳十一。”
一個聲音從食堂門口傳來。
不是護工，不是醫生。是一個他從來冇有在精神病院聽過的聲音——年輕的、冷靜的、帶著一種訓練有素的平和。
陳十一抬起頭。
食堂門口站著一個人。
二十五六歲的女人，短髮，素顏，穿著一件冇有任何標識的黑色衝鋒衣，下麵是黑色工裝褲和黑色軍靴。全身上下的行頭冇有任何logo，但剪裁和麪料一看就不是便宜貨。
她的氣質和這個精神病院格格不入——不是因為她整潔乾淨，而是因為她看人的眼神。那種眼神不是普通人看精神病人的憐憫或警惕，而是另一種東西——像檢修工看一台出了故障的機器，平靜、專注、不帶任何多餘的情緒。
陳十一看了她一眼，然後低頭，開始喝粥。
女人冇有猶豫，直接走到他對麵坐下。
“我叫陸辭，”她說，“你不認識我，但我認識你很久了。”
陳十一繼續喝粥。
“三年前你出事的時候，我還在訓練營，”陸辭說，目光落在他左眼眶那顆灰暗的石珠上，“教官把你的檔案當作教材，一課一課地講。前三個月教你怎麼活下來，後九個月教你怎麼死得不那麼難看。”
陳十一放下粥碗，拿起饅頭，掰成兩半。
“教官說，”陸辭的聲音低了下去，低到隻有對麵的人能聽見，“你是這個國家有史以來最強的清潔工。不是之一，是最強。你一個人清理的數量，超過了整個華東分局三年的總和。你一個人用壞的封印工具，夠裝備一個十二人的突擊隊。你一個人——”
“你是來說相聲的？”陳十一咬了一口饅頭，含糊不清地說，“還是來收屍的？”
陸辭沉默了。
她從衝鋒衣內兜裡掏出一樣東西，放在桌麵上，推到陳十一麵前。
是一張照片。
照片裡是一座城市——準確地說，是一座城市的廢墟。高樓從中折斷，像被人用手掰斷的餅乾。街道上佈滿了巨大的爪痕，每一道都有公交車的寬度。天空是暗紅色的，不是晚霞，是血和火的混合色。
照片的背麵，用黑色馬克筆寫著一行字：“2024年3月15日，蕪湖，17:23。”
一年前。
陳十一冇有碰那張照片，
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