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點，再亮堂點”，彷彿秀蘭就在光柱的儘頭，正眯著眼睛辨認他的身影。
遠處的航標燈一閃一閃，像星星落進了海裡，而他的燈塔，是其中最固執的那一顆，亮得緩慢，卻亮得長久。
儲油罐旁的牆壁上，刻著密密麻麻的劃痕。
那是老陳記下的點燈次數，一道痕代表一夜。
如今那些劃痕已爬上穹頂，像老樹的年輪，記錄著潮起潮落的等待。
他總在刻到整百道時停下來，摸出那對銀鐲子摩挲——那是他給秀蘭的承諾，也是給自己的救贖。
鐲子上的海浪紋早已磨平，卻仍能映出燈室的光，在黑暗裡，像兩滴永不乾涸的淚。
那年深秋的霧來得格外早，濃得像化不開的墨。
老陳爬樓梯時腳下一滑，重重摔在第七十二級台階上——就是秀蘭總愛絆他的那級。
意識模糊間，他彷彿聽見銀鐲子碰撞的輕響，像秀蘭在耳邊說“慢點走”，伸手去抓，卻隻握住一把潮濕的空氣。
醒來時，燈室的棱鏡正把晨光折成細碎的金箔，落在他佈滿針眼的手背上。
海事局派來的小林守在旁邊，眼圈通紅：“陳大爺，您得跟我回鎮上看病。”
老陳搖搖頭，目光越過小夥子的肩膀，落在那盞亮了半世紀的燈上，“燈還得有人點。”
小林在燈塔住了下來。
老陳教他辨認潮信，說“初一十五漲大潮時，燈芯要多擰半圈”；教他聽風的方向，“西北風帶沙，得提前擦燈罩”；教他在第七十二級台階前停一停，“這兒住著個愛開玩笑的姑娘”。
小林發現，老人總在擦拭燈座時哼支模糊的調子，像海風吹過空螺殼的聲息。
入冬後第一場雪落在燈塔頂，老陳的咳嗽聲徹夜未停。
他把那本航海日誌交給小林，“這是咱守燈人的家譜”。
日誌最後一頁夾著張泛黃的照片：年輕的老陳抱著繈褓中的嬰兒，秀蘭站在旁邊，藍布衫的衣角被海風掀起，背後是亮著燈的燈塔，像枚嵌在暮色裡的星子。
“她總說，燈亮著，家就不會散。”
老陳的聲音輕得像雪，“可我冇看好家。”
小林這才注意到，老人腕上的銀鐲子磨得隻剩薄薄一圈，卻仍貼著皮膚，像道永遠不會癒合的傷口。
冬至前夜，老陳讓小林扶他上燈室。
月光透過棱鏡，在地上拚出完整的虹。
他
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