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皮肉，爛到了表麵。
“我不是遊烈。”他說。
“你是。”雲棲遲走進甬道，燈籠的光一點一點被黑暗吃掉，“你二十年前就死了。死在刑場上，砍完第三百七十一顆腦袋以後，自己把自己的腦袋也砍了。你用的那把刀，就是你現在腰上這把。刀還記得，你不記得了。”
遊既明想追上去，腿邁不動。他的膝蓋也鏽住了，每彎一下都有鐵屑從關節縫裡掉出來，掉在地上叮叮噹噹的響。
“那個孩子是誰。”他衝著雲棲遲的背影喊。
雲棲遲在甬道儘頭停下來。綠火照著他半邊身子，另外半邊已經融進黑暗裡了。
“是我。”
然後門關上了。
遊既明一個人站在值房裡，滿地的案卷變成了人皮，一張一張鋪在地磚上，每一張都是同一張臉。他的臉。有的年輕，有的老，有的閉著眼，有的睜著眼。睜著的那幾張，眼珠子都在看他。
窗外天亮了。
不是慢慢亮的，是刷的一下就亮了，像有人掀開了一塊黑布。陽光從東邊照進來，照在滿地的人皮上，人皮被光一照就開始冒煙，邊緣捲起來，發黑，變成灰。
遊既明低頭看自己的手。不鏽了。皮膚還是皮膚，指甲還是指甲，手背上的汗毛在陽光裡看得清清楚楚。他把佩刀拔出來，刀身雪亮，冇有鏽，刃口上連個豁口都冇有。
門被人推開了。
雲棲遲站在門口，手裡提著食盒，穿著一身乾乾淨淨的月白色袍子，頭髮梳
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