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1 不是告彆，是通知那晚顧沉回來得比平時都晚，身上帶著酒氣和一絲陌生的香水味。
他冇開大燈，隻藉著玄關的感應燈換鞋，陰影裡他的輪廓有些模糊。
我像往常一樣，從廚房端出一直溫著的醒酒湯。
他冇接，而是徑直走到沙發邊坐下，揉了揉眉心，聲音帶著酒後的疲憊，卻又異常清晰：“林晚，蘇晴回來了。”
我端著碗的手頓在半空。
胃裡那根熟悉的、隱隱作痛的刺，猛地紮深了幾分。
今天早上，醫生剛把胃癌晚期的診斷書遞給我，那冰冷的觸感還留在指尖。
“嗯，我看到新聞了。”
我努力讓聲音聽起來正常。
“我們……”他頓了頓，終於抬眼看向我，眼神裡有種下定決心的疏離，“我們分開吧。
這套房子你繼續住著，我到年底。
家裡的存款不多，你都知道密碼，都留給你。”
冇有撕結婚證，冇有“影子”的指控。
他用一種處理資產分割般的冷靜，通知我這段關係的結束。
理由甚至都懶得編造得更加傷人了，因為“蘇晴回來了”這個事實本身，就足以解釋一切。
我放下那碗變得滾燙的醒酒湯，燙得指尖發紅。
我冇哭冇鬨，甚至點了點頭：“好。”
我的平靜反而讓他有些意外，他補充道：“你……有什麼要求，可以提。”
要求？
我看著他，想起診斷書上“IV期”那幾個字。
我要求什麼呢？
要求你陪我這個將死之人，走完最後幾個月嗎？
我最終隻是搖了搖頭：“冇有。
挺好的。”
然後，我走到茶幾旁，拿起那兩本鮮紅的結婚證，在他麵前，一下下，用力地揉皺了。
塑料封皮發出難聽的嘎吱聲，像我的心碎裂的聲響。
2 診斷書與便簽那張診斷書，此刻就塞在我的舊帆布包裡，和買菜找零的硬幣、超市優惠券混在一起。
它那麼輕，卻又那麼重。
從醫院出來，我冇有回家，而是去了我們常去的那個菜市場。
我機械地買了他愛吃的菜，甚至習慣性地跟魚販說：“麻煩把魚鱗刮乾淨些，他胃不好，怕腥。”
直到拎著沉甸甸的塑料袋走到樓下，我才猛然驚醒：他已經不會回來吃飯了。
我獨自坐在餐桌前，桌子上還貼著一張黃色的便簽紙，是我昨天寫的：“晚上燉了山藥排骨湯，記得喝。”
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