萌娘們的魔幻一戰 第七十七章 一戰，法蘭西，絞肉機（1）

前沿突出部的掩體裡，列兵詹姆斯·海沃德在發抖。

到不是因為冷，十月的法蘭西午後，氣溫還在二十度以上。

他的手裡握著一支李-恩菲爾德步槍，這是他自己特彆申請的，他不喜歡FAL，在他看來，那太粗獷了。

但那不重要。

重要的是他腰間綁著的那兩枚集束手榴彈。

六枚手雷用鐵絲捆在一起，兩組分彆綁在腰帶兩側，引信被改造過，拉環連著一根短繩，短繩的另一端係在他的右手腕上——這樣即使雙手被砍斷，倒地時的拉扯也會觸發引信。

他今年十九歲。

兩個月前他還在樸茨茅斯的船廠裡做學徒焊工，征兵令下來的時候他的母親在廚房裡哭了一夜，第二天早上卻把一件疊得整整齊齊的外套塞進他的行李包裡。

那件外套他冇有帶上戰場，留在了後方的營地裡，疊好，壓在枕頭底下。

對他而言，那很珍貴。

他旁邊蹲著的是中士彼得·麥克米蘭，三十一歲，約克郡人，臉上有一道從右眉延伸到耳根的舊疤，在來法蘭西之前，他是紐卡斯爾一家煤礦的班組長。

麥克米蘭冇有發抖。

他把手裡的香菸抽到最後一口，燙到手指了才扔掉。

“海沃德。”

“長、長官。”

“你背過方案了嗎？”

“背、背過了。”

“再背一遍。”

海沃德嚥了一口唾沫，又一次重複著。

“接到命令後從掩體出發，全速衝向指定目標，距離目標三十米時打空彈匣——不是為了殺傷，是為了吸引注意——然後繼續衝，抱住目標任意部位，拉響手榴彈。”

他背完了。

字字不差。

麥克米蘭點了點頭。

“你知道為什麼要打空彈匣嗎？”

“知道。”海沃德說，“子彈打不穿他們的護盾，但他們會下意識用劍擋——那一下，大概能爭取一到兩秒的反應時間。”

“對。一到兩秒。”麥克米蘭從口袋裡又摸出一根菸，但冇有點，隻是叼在嘴裡。

“夠了。”他說。

掩體外麵傳來了沉悶的爆炸聲，是壕溝區域的引爆裝藥在響。

地麵在震動，細碎的泥土從掩體上方簌簌落下來。

海沃德看了一眼自己的手。

在抖。

他想起了他媽媽。

想起了那件疊好的外套。

想起了出發前那天晚上他寫的那封信——冇寄出去。

信裡寫了什麼來著？

他居然想不起來了。

“第一批！”

通訊器裡傳來命令。

麥克米蘭把冇點的煙塞回口袋，站起來。

“跟我走，孩子。”

海沃德站起來了。

他的腿在抖，但他站起來了。

……

前沿突出部與英靈騎士之間的距離大約是一百八十米。

一百八十米。

對於一個全力奔跑的人來說，大約需要二十五到三十秒。

但他們跑不到終點。

所有人都知道他們跑不到終點。

莫德爾知道，林恩知道，麥克米蘭知道，海沃德也知道。

第一批出發的是十二個人。

這個數字是莫德爾精心計算過的——太多了會被一劍橫掃，太少了又無法形成足夠的牽製。

十二個人，分三組，每組四人，分彆朝三個不同方向上的騎士衝鋒。

麥克米蘭帶著海沃德和另外兩個人朝著最近的一個目標跑去。

那是奧利維拉。

銀色鎧甲，雙刃長槍，冇有坐騎，此刻的他再整條防線上是如此的顯眼。

一百八十米。

麥克米蘭跑在最前麵。

他的速度很快——在煤礦裡乾了十年的身體底子還在，腿上有力。

他跑出掩體的時候甚至冇有彎腰，直直地朝著奧利維拉衝了過去。

奧利維拉看到了他。

或者說，看到了他們。

四個人，以全速奔跑的姿態衝了過來，手裡舉著步槍，腰間綁著什麼東西。

但奧利維拉冇有動。

他隻是站在那裡。

一百五十米。

麥克米蘭開始開槍了，他一邊跑一邊扣動扳機，槍口的火光在午後的陽光下幾乎看不見，子彈朝著奧利維拉飛去。

但奧利維拉還是冇有動。

他甚至冇有舉起長槍，他隻是站在那裡，頭微微偏了一下，就像是一個人在看一隻螞蟻爬向自己的鞋尖時會做的那種動作。

一百米。

海沃德也開始開槍了，他的手在抖，準頭差得離譜，十發子彈隻有三發打在了奧利維拉的方向上，其中兩發飛到了天上去。

但這不重要。

八十米。

奧利維拉終於動了。

他舉起雙刃長槍，槍尖朝下，以一種漫不經心的姿態向前踏出一步，那一步跨出去的距離超過了十米，速度快到在場四個人冇有任何一個看清他是怎麼移動的。

然後長槍揮出。

槍刃劃破空氣，聽起來像是繃緊的琴絃被撥動了一下。

很輕，很短。

但麥克米蘭的上半身和下半身分開了。

兩節身體，一節倒下。

另一節……

還在跑。

那兩條腿又往前跑了幾不才倒下。

海沃德親眼看到了這一切。

他想吐。

他的胃劇烈地收縮了一下。

但他冇有停。

他的腿還在跑，他不知道為什麼自己的腿還在跑——恐懼、慣性、還是彆的什麼，他不清楚，他隻知道他的腿冇有停。

六十米。

他身邊的另外兩個人也倒下了。

奧利維拉的第二槍挑穿了一個人的胸腔，第三槍將另一個人的頭顱連同鋼盔一起切飛了出去。

隻剩下海沃德一個人了。

五十米。

奧利維拉看著他。

那個麵甲下的目光終於不再是看螞蟻了。

因為螞蟻不會一邊流著眼淚一邊繼續朝你跑過來。

海沃德在哭。

他不知道自己什麼時候開始哭的，也許是看到麥克米蘭斷成兩截的時候，也許是更早。

淚水和鼻涕糊了他一臉，視線模糊得幾乎看不見前方。

但他還在跑。

四十米。

他的彈匣已經打空了，槍被他扔掉了——他不需要槍了。

他需要的是他的手。

繫著引信繩的那隻右手。

三十米。

奧利維拉舉起長槍，槍尖指向海沃德的胸口。

隻要一刺，一毫秒的事情，甚至不需要一毫秒。

但他停了。

不是猶豫。

是——

厭惡。

一種純粹的、源自靈魂深處的厭惡。

對這種行為的厭惡。

一個孩子，一個哭著衝過來的孩子，身上綁著炸彈，明知道自己會死，卻還在跑——這不是戰爭。

這是褻瀆。

在奧利維拉千年的記憶中，戰場上有刀劍相交的豪壯，有兩軍對壘的智謀，有一騎當千的英雄，有城破國滅的悲壯——但從來冇有這種東西。

從來冇有人用這種方式打仗。

“夠了。”他說。

長槍揮出。

槍身的側麵拍在海沃德的肩膀上，力道不大，但足以把一個全力奔跑的人拍飛出去。

海沃德的身體橫著飛了出去，重重地摔在了幾米外的彈坑裡。

他冇死。

肩膀脫臼了，肋骨斷了兩根，但他冇死。

奧利維拉把他拍飛了，而不是刺穿了。

海沃德躺在彈坑裡。

天空在他的頭頂旋轉，他的右手還在——引信繩還繫著，手榴彈還綁在腰上。

他試圖用左手去拽引信，但他的左手不聽使喚了。

他扭過頭。

奧利維拉已經不再看他了。

因為第二批又來了。

又是十二個人。