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1 殘鏡
深秋的雨下得黏膩，裹著濕冷的風拍打著青石板路，也拍打著林硯這間開在老巷深處的“硯心齋”。
林硯今年二十七歲，是這城裡小有名氣的舊物修複師，性子冷得像巷口那尊石獅子，寡言少語，眼神卻銳利得能穿透物件表層的斑駁，窺見內裡藏著的歲月痕跡。他不愛與人打交道，整日守著滿屋子的舊木器、殘瓷器、碎銅鏡，指尖摩挲著時光留下的裂痕，彷彿隻有這些不會說話的老物件，才配得上他的沉默。
旁人都說林硯怪，怪在他隻接彆人不敢碰的活，怪在他修複舊物時從不開燈，隻點一盞昏黃的煤油燈，怪在他總能把碎得拚不起來的物件，複原得毫厘不差。隻有林硯自己知道，他不是怪，是怕。怕人聲鼎沸，怕人情冷暖，更怕那些附著在舊物上，揮之不去的“東西”。
他從小就能看見常人看不見的虛影，聽見常人聽不見的低語，這份與生俱來的異能，冇給他帶來半分益處，反倒讓他活在無儘的恐懼裡。父母早逝，他孤身一人長大，靠著修複舊物謀生，也靠著這份手藝，隔絕了世間的喧囂，也隔絕了那些陰寒的侵擾。他以為隻要守著這間小店，不碰邪性物件，就能安穩度日，直到那個穿黑衣的老人，推開了硯心齋的門。
老人推門時，帶進來的不是深秋的冷雨，而是一股刺骨的寒氣，混雜著腐朽的木味與淡淡的血腥味。林硯握著刻刀的手頓了頓，抬眼看向來人，眉頭瞬間擰成了結。老人佝僂著背，臉色蠟黃如紙，眼窩深陷，一雙渾濁的眼睛裡，冇有半分神采，隻有化不開的死寂。
“修東西。”老人的聲音沙啞乾澀，像是砂紙摩擦木頭，每一個字都透著陰冷。
林硯冇應聲，隻是抬了抬下巴，示意老人把物件放在桌上。他從不問客人來曆，也不問物件出處，這是他的規矩，也是他自保的方式。可當老人緩緩打開懷裡裹著的黑布，露出那麵銅鏡時，林硯指尖的刻刀“噹啷”一聲掉在桌上，煤油燈的火苗猛地躥了躥，又驟然暗了下去，整個屋子的溫度，瞬間降了好幾度。
那是一麵清代的菱花鏡，鏡麵佈滿綠鏽，邊緣缺了一大塊，鏡背刻著繁複的纏枝蓮紋，紋路裡嵌著暗紅的汙漬，像是乾涸的血。最詭異的是，鏡麵雖模糊，卻隱隱透著一股寒意，林硯盯著鏡麵看了三秒，竟看見鏡中閃過一道模糊的白影，快得像幻覺。
“這鏡子，我不修。”林硯收回目光，語氣平淡卻決絕，“你另尋他人吧。”
他能清晰地感知到，這麵鏡子裡纏著極重的怨氣，陰邪得離譜，碰了怕是要引火燒身。他守了這麼多年的安穩，不想因為一麵破鏡，毀了一切。
老人卻像是冇聽見他的話，枯瘦的手死死按著鏡子，渾濁的眼睛死死盯著林硯，一字一頓地說：“你必須修。這鏡子，隻有你能修。修好了，我給你十倍的價錢；修不好，你活不過這個冬天。”
威脅的話語，說得平淡無奇，卻透著一股不容置疑的狠厲。林硯抬眼，對上老人的目光，那雙眼眸裡冇有惡意，隻有一種近乎絕望的執念，彷彿這麵鏡子，關乎著他的性命，也關乎著某種不可告人的秘密。
雨下得更急了，敲打著窗欞，發出“噠噠”的聲響，像是有人在窗外叩門。林硯沉默了許久，終究還是歎了口氣。他知道，有些東西，躲是躲不掉的。他伸手，指尖剛觸碰到鏡麵，一股刺骨的寒意順著指尖竄遍全身，腦海裡驟然響起細碎的低語，像是女人的哭泣，又像是孩童的呢喃，纏纏繞繞，揮之不去。
“放下定金，鏡子留下，三日後取。”林硯收回手，聲音依舊冰冷，隻是指尖微微顫抖，暴露了他心底的不安。
老人聞言，臉上扯出一抹詭異的笑，那笑容僵硬得像是麵具，他放下一個鼓鼓囊囊的信封，轉身推門離去，背影消失在雨幕裡，冇留下半點蹤跡。林硯看著桌上的銅鏡，又看了看那個信封，信封裡裝著厚厚的現金，還有一張泛黃的紙條，上麵隻寫了一個地址：西郊枯槐巷，顧家老宅。
顧家老宅。
林硯的心臟猛地一沉。這地方他聽過，是城裡出了名的凶宅，三十年前，顧家滿門慘死
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