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蕭烈最後一個鑽。
洞的另一邊是城內，城牆根下，堆著柴草。他爬出來，躺在柴草上，看著天。天是黑的，冇有星，雲很厚。
孫七跑過來，手裡拎著鼓槌，臉上全是汗。
“蕭隊正……”
“彆說話。”蕭烈說。
他閉上眼，聽見自己的心跳。咚咚，咚咚。很慢，但還在跳。
他數了數出去的人。五十。回來三十七。死了十三個。
不是被燒死的，也不是被刀砍死的。大部分是弩箭射死的，或者是被馬踩死的，或者是跑錯了方向，被按倒的。
蕭烈抬起手，看著掌心。布條被泥水泡透了，血滲出來，和泥混在一起，變成黑褐色。
他把手按在胸口。胸口很悶，像壓了一塊石頭。
不是累。是彆的什麼。
他坐起來，看著範羌。範羌躺在旁邊，腿伸出去，一個漢兵正在給他裹傷口。血把布條浸透了，換了一根又一根。
老周坐在角落裡，用右手摸著左臂。夾板斷了，胳膊歪成一個奇怪的角度。
“胳膊怎麼樣？”蕭烈問。
“還在。”老周說，“就是不知道還能不能用。”
他抬頭看著蕭烈，笑了一下，露出半顆斷牙。
“酒囊冇了。”老周說，“扔在匈奴人營裡了。”
蕭烈冇說話。
他站起來，往城頭走去。左腳沾地的時候，腳底疼，但他冇停。他走到垛口邊，往外看。
匈奴人的營帳裡，火還在燒，但不是他們點的火，是匈奴人自己重新生的。彈堆還在，石彈一顆冇少。投石機還在，三架都還在。
草堆燒了一半，被撲滅了，冒著青煙。
須卜骨的白馬在營帳前走動，馬上的人披著羊皮襖，不是金甲，但一樣顯眼。
蕭烈握緊拳頭。
指甲摳進掌心，疼。
但他冇有出聲。
他隻是看著，看著那片黑壓壓的營帳，看著那三架投石機，看著馬上那個披著羊皮襖的人。
然後轉身，往城下走去。
腳步在磚地上發出沉悶的響。
一步一步。
蕭烈是被腳底的疼催醒的。不是疼一下，是持續的、一跳一跳的疼，像有人在傷口上踩。他睜開眼，天已經亮了，灰濛濛的光從城牆根的縫隙漏進來，照見他腳上的布條——血滲出來，結成了黑褐色的殼。
何老頭蹲在旁邊，正用一根骨針挑他腳底板裡的碎石。
“彆動。”何老頭說，獨眼裡冇表情，“還有兩塊，深。”
蕭烈冇動。他咬著牙，看著何老頭的針尖紮進肉裡，挑出一小塊石頭，帶出一絲血。何老頭把石頭扔在地上，石頭滾了兩圈，停在一灘乾了的血漬裡。
“這兩天彆沾地。”何老頭說。
蕭烈冇應聲。他撐著牆站起來，左腳試著沾地，疼得他眉頭皺了一下，但他把重量壓了上去。何老頭抬頭看他，獨眼裡有了點光，但冇再勸。
城牆根下躺著人。不是死人，是活人，但躺著不動，像死了一樣。有的裹著破氈子，有的什麼都冇蓋，縮成一團。蕭烈數了數，大概二十多個，都是昨晚從溝底回來的，累癱了。
範羌不在。老周也不在。
蕭烈拖著左腳，往城中心走。每走一步，腳底就疼一下，像踩在釘子上。他走到那口被填的井旁邊，井口壓著石頭，石頭縫裡長出的那根草還在，但蔫了，葉子卷著。
井旁邊站著一圈人。有吵嚷聲。
蕭烈走過去。人群給他讓開一條縫。裡麵，一個敦煌兵和一個金蒲老兵扭在地上，互相掐著脖子。旁邊地上撒著一小堆土末——不是糧，是夯土搗碎後篩出來的細麵，混著一點麥麩，灰黃色的。
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