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但他靠近它時感到了一種隔閡，像一個人在遠行很久之後回到家時發現門框矮了幾分、門檻高了幾分，不再是記憶中的尺寸了。
他坐了下來。
動作比平時更慢，膝蓋觸到蓮花台的表麵時，他感覺到一種冰涼從接觸點向上蔓延。
他冇有調整姿勢，隻是讓那種涼意沿著大腿的皮膚緩慢擴散。
然後他開口了，聲音不高：“不對症則成毒。”
“他說了這句話。”
“不對症則成毒。”
他重複了一遍，把每一個字都放慢了半拍，像一個人在咀嚼一粒他自己也不太確定能不能嚥下去的藥。
他的四隻手同時擱在膝蓋上，掌心朝上，像四隻空著的容器，在等待什麼被放進去。
他想起自己創造天規的方式——那時候他坐在同樣的蓮花台上，拿起刻刀，在一塊石板上寫下第一行字：“凡越界者，當受罰。”
然後是第二行：“凡違天規者，不得昇天。”
第三行、第四行、第十行、第一百行。
他寫得很快，幾乎不需要思考，像水從高處流向低處一樣自然。
他認為那就是“規則”該有的樣子——明確的邊界加上明確的處罰，就完成了。
現在佛陀說“法如良藥”。
法要對症，不對症則成毒。
他想起自己寫下的那些天規，它們冇有“症”，冇有“病因”，它們隻是單純地規定了“不能做什麼”。
而那些讀到天規的眾生，他們看到的是“不能”，不是“為什麼不能”。
他不知道他們的症狀是什麼，他隻是在他們的道路上豎起了一塊又一塊寫著“禁止通行”的牌子，冇有說明前方是什麼路，也冇有說明繞行的方向。
他低下頭，看著自己的手掌。
那雙手創造過無數事物——山川、河流、星辰、三界的邊界，他用它們刻下了無數條規則。
但此刻他低頭看著它們時，它們看起來像是完成了某種與他無關的任務後，正在等待下一個指令。
他收攏手指，掌心合攏，微微用力。
他站起來，走向他的藏書閣。
那間屋子在天界的一處高台上，被雲層半掩著。
他推開木門時，門軸發出了一聲鈍響。
光線從門口斜斜地照進去，照亮了那些整齊排列的石板和貝葉卷。
他在門口站了一會兒，像一個很久冇有來過這裡的人，在重新辨認房間的格局。
他走到最靠近門口的那排書架前，取下了第一卷石板。
那是他最早寫下的天規之一。
他把石板舉到光線下，上麵的刻字清晰而工整：“凡天界之民，當恭敬禮拜梵天。”
他看了一會兒，發現自己找不到任何一個字是寫給眾生的——寫給他們的感受、他們的困惑、他們的方向的。
它隻是在告訴他們該對“我”做什麼。
他把那塊石板放回去，取出了第二塊：“凡修行者，當精進修行。”
他在心裡問：
精進什麼？修行什麼？用什麼方法？走到哪裡算精進？
如果他是一個正在苦行林中把自己修成枯骨的修行者，讀到這句話之後，他會怎麼理解它？
他可能會認為自己受的苦還不夠多，然後繼續加碼。
他把第二塊也放回去了，拿起了第三塊：“凡越界者，必受天譴。”
越界者。
這個詞是他寫的，但他從來冇有定義過“越界”的邊界是什麼。
他隻是在邊界被撞破後才說“你越了”，在那之前，冇有任何人知道那條線在哪裡。
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