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地下室的酒吧裡，煙味混著威士忌的氣息在低空盤旋。舞台上的薩克斯手正閉著眼吹奏，銅色的樂器在聚光燈下泛著暖光，旋律像條滑溜溜的魚，剛順著既定的河道遊著，突然一擺尾，鑽進了旁邊的蘆葦蕩。
“這是跑調了吧？”馬克把杯墊轉得飛快，杯底的水漬在桌上洇出個圈，“剛纔明明還挺順的，怎麼突然拐到彆處去了？”
蘇拉冇接話。她盯著鼓手的手，那人手腕輕輕一抖，鼓點就從密集的“咚咚鏘”變成了散漫的“嗒——嗒——”，像雨天裡有人漫不經心地敲著鐵皮桶。薩克斯手像是接了暗號，調子也跟著緩下來，低低地嗚嚥著，像在跟誰談心。
“這叫即興，”鄰座的老頭突然開口，他麵前擺著杯冇加冰的威士忌，玻璃杯壁上凝著層薄汗，“爵士樂的魂就在這兒，譜子是死的，人是活的。”
老頭姓周，退休前是中學音樂老師，每週三都來這兒聽演出。他說自己年輕時迷路易斯·阿姆斯特朗，聽那張《西區布魯斯》的唱片，磨得唱片套都起了毛邊。“你聽他吹小號，”周老頭用手指敲著桌麵，模仿小號的節奏，“該亮的時候亮得像太陽，該沉的時候沉得像井水，從來不受譜子捆著。”
舞台上換了支曲子，鋼琴手先彈出幾個清脆的和絃，像往水裡扔了幾顆石子。貝斯手跟著撥了兩下弦，低沉的聲音像水底下的暗流。薩克斯手這次冇急著開口，等鋼琴的旋律鋪了半分鐘，才突然插進一句，調子俏皮得像個吐舌頭的孩子。
“這不就是瞎吹嗎？”馬克皺著眉，“冇有規矩，不成方圓啊。”
“規矩？”周老頭笑了，眼角的皺紋擠成朵菊花，“你以為他們冇規矩？你看那鼓手，左手敲軍鼓的節奏從來冇亂過，那是地基。貝斯手的根音卡得比鐘錶還準，那是牆。有了地基和牆，上麵的人纔敢隨便開窗開門。”
他指著鋼琴手：“你看她左手，一直按著和絃的根音，右手卻在琴鍵上跳來跳去，像小孩在院子裡瘋跑，可始終冇跑出院子去。”
蘇拉想起小時候跟爺爺學包餃子。爺爺總說，麵要和到“三光”，皮要擀得中間厚邊緣薄，這是死規矩。但包的時候，爺爺愛捏花邊，媽媽喜歡捏成元寶形，她自己則胡亂捏成小包子，煮出來都鼓囊囊的，各有各的模樣。
薩克斯手突然加快了節奏，像被什麼東西追著跑。鋼琴手的手指在琴鍵上翻飛，叮叮咚咚的，像撒了一地的玻璃珠子。鼓手的鼓點越來越密，像急雨打在鐵皮棚上。就在蘇拉覺得這團聲音要炸開時，貝斯手突然重重撥了個音，像往沸騰的水裡扔了塊冰，所有樂器瞬間收住，隻剩下鋼琴彈出個清亮的收尾，像雨停後出了太陽。
“妙吧？”周老頭抿了口威士忌，“剛纔亂成那樣，最後總能收回來。這就叫‘從心所欲不逾矩’，老祖宗的話，放爵士樂裡也合適。”
馬克盯著舞台，手指無意識地跟著鼓點敲桌子。他想起自己學編程時，框架是死的，但代碼怎麼寫，全看自己的想法，隻要邏輯對，能跑起來，就是好程式。
“自由不是冇邊兒的。”周老頭看著台上鞠躬的樂手，“就像放風箏，線得攥在手裡，不然飛著飛著就掉下來了。”
酒吧門被推開，晚風捲著桂花香湧進來。薩克斯手又拿起樂器，這次的調子慢悠悠的，像夕陽下有人在河邊散步。蘇拉端起杯子，喝了口檸檬水，酸溜溜的味道裡，竟品出點自由的甜味來。
馬克突然說：“我好像懂了。規矩不是籠子，是舞台。”
台上的樂手像是聽見了，調子猛地一轉，活潑得像群蹦蹦跳跳的孩子。燈光在他們臉上晃，每個人眼裡都閃著光，那是被規矩框著，卻又能儘情撒歡的光。
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