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＞搬進新公寓第一週，我就發現隔壁402號房不對勁。
＞那扇門從未開啟過，隻有深夜規律的打字聲證明裡麵有人。
＞管理員說住戶是個怪老頭，二十年來隻靠紙條溝通。
＞直到暴雨夜停電，我撞見他正用生鏽的剪刀刮掉手臂上的皮膚。
＞滿地稿紙的署名，赫然是二十年前海難身亡的天才作家。
＞“替我保密，”他咳著血笑，“畢竟，顧懷遠必須‘死’在巔峰。”
＞救護車鳴笛時，他塞給我最後一遝手稿。
＞扉頁寫著：“真正淹死的，是那個為我代筆的窮小子。”
---午夜十二點零三分，第十二聲炸雷終於撕裂了天空，慘白的光瞬間刺透了薄薄的窗簾，短暫地將這間狹小公寓的每一寸狼狽照得毫髮畢現。
陳默猛地一縮，後背重重撞在廉價轉椅冰涼的塑料靠背上，發出“嘎吱”一聲令人牙酸的呻吟。
電腦螢幕上，光標依舊在文檔頂端的空白處，閃爍著它那固執、無情、永無止境的節拍，像一根冰冷的針，一下下紮進他乾涸的腦髓深處。
七百三十一次了。
他盯著那跳動的豎線，心中默數著這個毫無意義的數字，喉嚨裡堵著一團混合了劣質速溶咖啡和失敗感的苦澀。
就在這時，隔壁的聲音又來了。
*噠噠噠…噠…噠噠噠噠…*機械，單調，帶著一種近乎殘忍的規律性。
不是鍵盤清脆的敲擊，而是某種更沉重、更老舊的金屬撞擊聲，一下，又一下，穿透隔音效果約等於無的牆壁，清晰地鑿進他的耳膜。
那是402房間的聲音。
從他拖著行李箱，踩著吱呀作響的、散發著陳年灰塵和消毒水怪味的樓梯搬進這棟名為“聽濤苑”實則離海十萬八千裡的破舊公寓樓401室的第一天起，這聲音就如同幽靈般準時降臨在每一個死寂的深夜。
像一把生鏽的鋸子，在他本就緊繃的神經上來回拉扯。
陳默煩躁地抓了一把油膩的頭髮，手指深深陷進去，試圖用一點微不足道的痛感驅散盤踞在腦海裡的麻木。
他猛地站起身，動作帶倒了桌角那個喝空的速溶咖啡玻璃瓶。
瓶子骨碌碌滾向桌沿，在千鈞一髮之際被他下意識地伸手撈住。
瓶壁上殘留的深褐色汙垢蹭了他一手。
他低頭看著那汙跡，胃裡一陣翻騰。
目光不
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