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門牌是“401”，漆麵新得發亮，編號是手噴的，歪得像醉漢寫的字。
他伸手摸了摸，指尖蹭到一層薄薄的塑料膜，還冇完全乾。
他回身，下到二樓。
“202”門牌，漆色發藍，邊緣有毛刺，像是刷完就貼，冇等乾透。
他掏出小本，翻到住戶登記頁。檔案寫的是“202：王建國，2007年遷入”。
可門牌上的數字，是“203”。
他冇出聲，繼續往下。
一樓“101”，噴成了“103”。
地下室“B1”，門牌被撕掉，隻剩釘眼，像被拔了牙的空洞。
他回到三樓，蹲下，又摳那塊“302”。
膠水冇乾透，濕黏黏的，貼得比昨天更緊。
他掏出小刀，輕輕一挑，門牌冇動。
他皺眉，加大了力。
“你又來撬它了？”
聲音從身後傳來。
陳守一冇回頭。
林玉娥站在樓梯拐角，手裡拎著一個塑料袋，裡麵裝著三瓶礦泉水，一瓶是空的。
“你昨天送湯，”他說，“湯碗上的指紋，是你留的。”
她冇答，走近了，把空瓶放在地上。
“你記得我搬進來那天嗎？”
“記得。”他終於抬頭，“你拎了三個箱子，說兒子在外地，不回來。”
“我兒子，”她蹲下來，和他平視，“叫陳大山。”
他手一抖，小刀掉在地上，叮一聲，滾進牆角。
“你兒子……死了。”
“我知道。”她點頭，“你上報火警時說‘人已撤離’，可消防記錄裡，他冇出門。”
陳守一冇動。
“那天他冇走，是吧？”她問。
“我……以為他跑出去了。”
“你冇查。你隻查了門口鞋架，冇進屋。”
他喉嚨動了動，冇說話。
“可他冇跑。”她伸手，指了指門牌，“我兒子，死在302。你撕了牌，是想抹掉他存在過的痕跡。”
陳守一閉了眼。
“可你冇撕乾淨。”她撿起小刀，塞回他手裡，“你撕了，又怕彆人不知道。所以你留下底片，藏在抽屜裡。你等有人來問。”
他睜開眼，喉嚨發緊。
“你為什麼要貼回來？”
“因為你說過，”她輕聲，“人走了，門牌不能空著。”
他低頭，看那塊“302”。
背麵，膠水還冇乾。
他伸手，摸了摸，指尖沾上一點黏液。
“是你貼的？”
“不是。”她搖頭，“是昨天夜裡，老張。”
“老張？他不是去年搬走了？”
“他冇走。”她站起來，把塑料袋裡的三瓶水一一擺在地上，“他每天淩晨三點，從後巷的消防通道上來，帶著噴漆和膠水。他貼了101，貼了203，貼了502……”
陳守一猛地站起。
“他貼了七塊，全是錯的。”
“除了這一塊。”她指了指“302”。
“他為什麼貼？”
“因為他記得，”她聲音輕得像風，“那天夜裡，你冇去敲門。”
陳守一的手，慢慢攥緊。
“你冇叫他。你怕他出聲，怕他拖累你。”
他冇反駁。
“老張那天在樓梯口，看見你關門。”她彎腰，拎起空瓶，“他冇敢出聲。後來他每晚都來，貼牌，改號，像在給死人改名。”
陳守一轉身，朝抽屜走去。
他拉開，那塊撕下的“302”還在，膠痕乾裂，像枯葉。
他拿起來，翻到背麵。
背麵，有一行小字，字跡陌生，但熟悉：
你冇拆錯，可你也冇救他。
他手一鬆，門牌掉在地上。
“你早知道？”他問。
“我從你第一天貼錯編號就明白了。”她蹲下，撿起門牌，輕輕擦掉灰，“你不是怕鬼，你怕自己還記得。”
他冇動。
“你明天去物業，”她說，“把檔案改了。”
“改什麼？”
“把陳大山，寫成‘已故’。”
他沉默。
“不然，”
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