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夜色在窗外如深藍的墨,默默地浸染著程遙的房間。落地燈投下溫柔的光暈,照亮桌上一封剛剛拆開的信。信紙邊緣微微捲翹,字跡如刀鋒刻劃:
“去幫助那個畫家,給他送上一幅屬於你的畫。”
程遙捏緊了信紙,指節微白。他不是不會畫畫,但“屬於自已的畫”?程遙想了很久,腦海中浮現的,竟全是母親的模樣。
他裹緊外套,帶著畫具和未完成的畫稿,步行穿過熟悉的小巷。深夜的風帶著水汽,吹得程遙的額發有些淩亂。腦海裡,信件帶來的衝擊和母親的記憶糾纏不清。
那座陳舊的公寓樓裡,畫家住在頂層。程遙提著畫筒,手心出汗。他敲了門,屋裡傳來拖鞋摩擦地板的聲音。
門開了,一張鬍渣密佈、眼窩深陷的臉露出來。畫家姓鄭,頭髮亂糟糟地紮成一團,穿著洗得發白的T恤。他眯著眼,審視著程遙。
“是你?”
程遙點點頭,把畫筒遞過去,“您好,我帶來了我的畫。”
畫家接過畫筒,冇有多說,轉身進屋。程遙跟著進去,屋裡瀰漫著油彩和咖啡的味道。畫布、塗鴉和顏料管四處散落,房間淩亂不堪,卻有種奇特的溫暖。
畫家抽出程遙的畫稿,攤在桌上。那是一幅未完成的肖像,女人的輪廓溫柔,眉眼帶笑,彷彿正要說話。程遙不自覺地移開目光,心裡一緊。
畫家盯著畫,沉默片刻。這時,門又被敲響。程遙悚然,回頭,門口站著蘇影。
“你怎麼也來了?”程遙詫異。
蘇影揚了揚手中的熱飲,“給你們帶點熱的,畫畫冷著手。”
畫家點頭示意,說:“你們聊,我去把畫收拾好。”
蘇影走進來,把飲料遞給程遙。她看了看桌上的畫,輕聲問:“這是……你媽媽?”
程遙愣住,冇想到被她一眼看穿。他囁嚅著,不知如何作答。蘇影冇有再追問,隻是坐在他身邊,打開了自已的揹包。她從包裡拿出一隻小巧的木盒,裡麵裝著各色水彩筆。
“我小時候,經常用這些畫媽媽。”蘇影語氣輕描淡寫,彷彿在說彆人的故事。
程遙低下頭,聲音啞啞的:“我也是。可後來,她走了。”
空氣彷彿凝固。畫家在角落裡整理畫布,不時抬頭看他們,像是在等待什麼。
蘇影忽然笑了下,笑容帶著一點自嘲:“我媽離開得更早。她隻留下一堆書和幾本畫冊。我爸說她是逃跑的天使。”
程遙聽著,心底的傷口被無聲地揭開。他想起母親離開的那個雨夜,家裡隻剩下一雙濕透的鞋和一張字條。那之後,纔有了他和父親之間沉默的冷戰,以及那些永遠也說不完的委屈。
“你會恨她嗎?”蘇影忽然問。
程遙抬起頭,眼裡有淚光在打轉。他搖頭:“我不知道。我恨過,也想原諒,可有時候又覺得自已根本冇有資格去怪她。”
蘇影咬了咬嘴唇,低頭在畫紙上隨意塗抹,一邊喃喃道:“其實我們都在找理由。找一個讓自已能走下去的理由。”
畫家把程遙的畫重新卷好,遞給他:“你的畫還冇畫完,是吧?”
程遙點點頭。
“那就彆急著交出去。畫畫是你自已的事,不是給彆人看的。”畫家盯著他的眼睛,聲音低沉卻堅決,“你隻有真的畫出來了,才能明白自已想什麼。”
程遙怔住,好像這一句話擊中了心底最柔軟的地方。他閉上眼,腦海裡浮現出母親的聲音——在他很小很小的時候,母親總是牽著他的手,輕聲細語:“遙,彆怕。你要走出去,彆被世界困住。”
但他一直冇能走出去,甚至連畫裡都畫不完整。
蘇影突然把手搭在他的肩上,掌心溫熱。她輕聲說:“你不是一個人。”
窗外有風吹過,帶起樹影搖晃。程遙忽然覺得,這一刻,他不再孤單。
畫家端來兩杯加了蜂蜜的熱牛奶,放到他們麵前。他的動作有些笨拙,卻很認真:“我年輕的時候,以為世界隻有黑和白。後來才發現,有些顏色你隻有在最痛苦的時候才能畫出來。”
蘇影端起牛奶,衝畫家笑笑:“那你現在還會畫彩色嗎?”
畫家搖頭,嘴角卻揚起一絲苦笑:“偶爾吧。有時候還是隻能畫灰色。”
程遙低頭,把手放在畫紙上。紙上的女人眉宇溫柔,卻始終冇有眼睛。多年來,他無數次試圖還原母親的眼神,卻總是失敗。那雙眼睛太深,太遙遠,像是隔著一整個世界。
蘇影忽然湊過來,遞給他一支水彩筆:“試試看,用我的顏色。”
程遙接過筆,手指微微顫抖。他閉上眼,回憶母親的笑容。筆尖在紙上點下柔和的藍色,那是記憶中母親最喜歡的那條裙子顏色。他慢慢描出一雙眼睛——不完美,卻帶著真實的溫度。
畫家在一旁靜靜看著,點了點頭:“不錯,敢於開始就是勝利。”
蘇影輕聲道:“你看,你終於讓她看見你了。”
程遙的心彷彿被什麼溫柔地牽動著。他終於明白,所謂“屬於自已的畫”,並不是畫得多好,而是畫得多真。他把畫遞給畫家,後者鄭重地收下:“謝謝你。你幫的不隻是我。”
夜已深,程遙和蘇影告彆畫家,走下樓梯。樓道的燈光昏黃,拉長兩人的影子。
走到門口,蘇影停下腳步,看著程遙:“你還會繼續收那種信嗎?”
程遙想了想,冇有立刻回答。他看著自已手裡的信封,覺得它比以往任何一次都要沉重。
“也許吧。可我想,這一次,我要自已決定怎麼完成它。”
蘇影點點頭,笑了,那笑容像是雨後的陽光。
“你很勇敢,程遙。”
程遙低頭,嘴角卻第一次帶上了堅定的微笑。
他們並肩走入夜色,腳步輕盈,彷彿穿過了那個叫做童年的陰影。
而在這破碎的邊緣,程遙第一次相信,自已真的可以往前邁出一步。
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