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那封信躺在修複台上的時候，窗外正下著濟南春天特有的那種雨——不是傾盆，是纏綿，像是誰在遠處冇完冇了地歎氣。水珠順著博物館的玻璃窗往下滑，把外麵的經二路拉成一道模糊的光影。
我叫林曉棠，朋友們都叫我小林，華夏書信文化博物館最年輕的修複師。這地方藏在老商埠區的一棟德式建築裡，前身是濟南郵政管理局，紅磚牆，大拱窗，門口有兩棵百年梧桐，春天掉毛，秋天落葉，一年四季都在製造麻煩。
但我不討厭這裡。相反，我愛死了這些泛黃的紙張、模糊的字跡、被時間啃噬過的邊角。每一封信都是一個時間膠囊，裝著某個人某一刻的心跳，在某個郵戳定格的日期裡，永遠鮮活。
直到我遇見這封信。
它來自一批新近捐贈的藏品，原主人是位已故的老郵遞員，據說一輩子冇送出去的信都攢在家裡，死後被侄子當廢紙賣了，又被文化局的人搶救回來。我花了整整一上午整理，大多是五十年代的家書、六七十年代的知青信件，紙張脆得像餅乾，一碰就掉渣。
然後，我摸到了這個信封。
民國廿七年，濟南府。
郵戳清晰得不可思議，像是昨天才蓋上去的。牛皮紙信封已經泛黑，邊緣有被水浸泡過的痕跡，皺縮成一種痛苦的姿態。但最奇怪的是，它冇有收信人地址，隻有一行字：
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