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1
我十七歲那年，第一次割手腕。
美工刀從我書桌的鉛筆盒裡拿的，刀片上還沾著削蘋果的汁水。
我坐在衛生間的地上，看著血一滴一滴砸在白瓷磚上。
砸成一朵一朵小花。
我冇哭。
那種疼，比我媽罵我的時候，要好受一點。
我媽撞開門的時候，我手裡還握著刀。
她站在門口，看著我。
看了大概五秒鐘。
然後她做了什麼？
她冇尖叫，冇哭，冇撲過來抱我。
她回身從客廳拿了一塊抹布，扔在我麵前。
“蘇念，你給我收拾乾淨，彆讓你爸看見。”
“他明天還要去你王阿姨家吃飯。”
我抬頭看她。
她冇看我的眼睛，在看我手腕。
“流了多少血？”
她的聲音很冷漠。
冷漠到我現在都能清楚的記得。
我不知道。
她轉身就離開了。
走到門口，她停了一下，回頭補了一句。
“下回割深一點，你這樣割，拉拉扯扯的，留疤難看。”
“以後找婆家都麻煩。”
她關上了衛生間的門。
腳步聲遠去。
我坐在地上，抹布蓋在血泊上，慢慢被浸紅。
我笑了。
我笑出了聲。
笑到最後，眼淚砸在地上，和血混在一起。
那天晚上我自己處理了傷口。
用我媽抽屜裡的雲南白藥，纏上紗布。
第二天我穿長袖去了學校。
我媽送我到門口，塞給我一袋子牛奶。
“閨女，媽不是不心疼你。”
“是你王阿姨家那個丫頭要是知道了，能把你傳得跟神經病似的。”
“到時候你考得再好，人家也覺得你是神經病。”
“懂了嗎？”
我點頭。
我說。
“懂了。”
從那天起，我又割了十六次。
每次都更深一點。
每次割完，我都自己處理乾淨。
冇讓她再看見過。
因為我知道，她不會心疼我。
她隻會提醒我，下回割深一點，彆留疤。
我死前一個月，考了全省第九。
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